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Les branches se dandinent au vent frais. Les épines bronzent. Le ventre bien dodu des résidents siestent, bercés au son bricoleur du marteau d’à côté. Des fleurs hésitent. Se rendre ou continuer à boire le soleil ? Aucune herbe ne sait ce qui va se passer. Tout le monde est là, aux aguets.

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